No leí a Dostoievski. Tampoco a Kafka, ni Bukowski, Salinger o Cheever.
No leí clásicos de la literatura como Moby Dick, Orgullo y Prejuicio, Jane Eyre o Madame Bovary.
No conozco nada del mundo de la poesía, ni me considero capacitado para debatir sobre conceptos, enfoques o ideas -en general- del mundo literario. Mucho menos creo tener un vocabulario tan nutrido como para considerar cuándo es mejor usar una palabra u otra.
No soy, particularmente, un especialista en el uso de aforismos, metáforas, metonimias, eufemismos, analepsis, hipérboles, onomatopeya o cuanto recurso literario-lingüístico se pueda imaginar.
De hecho, ni siquiera me siento cómodo con considerarme alguien cercando al mundo de las letras. Creo que se trata de un espacio reservado para otros, jamás para mí.
Lejos estoy de la erudición artística. De saber sobre grandes directores de cine, piezas destacadas de la música clásica o de las obras de teatro que trascendieron al paso del tiempo.
Y no creo ser el más adecuado para decir qué es mejor o peor en cuanto al arte se refiere.
Pero sí leí – leo, en realidad – a Leila Guerriero.
Tal vez, quien lea estas líneas considerará un poco exagerado este intento de comparación -incluso, hasta la propia Leila quizás-, si es que hay alguien a quien esta suposición la sienta como propia.
Sin embargo, me pregunto: ¿Acaso las grandes obras no son, justamente, trascendentales por su capacidad de contar historias con una particularprofundidad y agudez imprescindibles, que acaban por cubrir al texto con una mística tan particular como difícil de explicar?
¿No es ese suspiro que surge de forma espontánea luego de un punto final lo que sitúa a un texto en el altar de las valiosas rarezas? ¿O ese factor hipnótico que silencia el ruido alrededor, aislando al lector del mundo entero, y llevándolo a querer devorar las palabras sintiendo una placentera sensación de no poder, ni querer, parar?
Y, sí, no faltará quien levante el dedo acusador para señalar (no por ello, sin menos razón), que no se debería trazar un parangón entre obras limitadas estrictamente al campo de la ficción literaria con crónicas que desnudan la cruda realidad de un mundo que, por más intentos que hagamos de embellecerlo, se devora a la gran mayoría de los seres humanos.
Aunque, precisamente por eso, es que me propongo este ejercicio. Porque, como ha señalado la propia Guerriero, “un periodista narrativo es un gran arquitecto de la prosa, pero es, sobre todo, alguien que tiene algo para decir”[1].
Del mismo modo que esos apellidos que adornan las solapas de las obras universales en las bibliotecas del mundo, el suyo también es el de alguien que destaca por dar lugar a la fabricación de narrativas envolventes, con descripciones atrapantes y sugerentes, dignas de la más fantástica ficción.
Leerla es aceptar ese contrato mediante el cual el lector dejará guiarse por un laberinto de emociones en búsqueda de algo que sorprenda, a través de la -para nada sencilla – construcción de un relato que puede generar, de igual manera, sentimientos contrapuestos como angustia y euforia por tan solo describir, por ejemplo, escenarios de la vida cotidiana.
Ahondar en sus relatos es como saltar al agua desde una gran altura: Resulta atractivo y emocionante, pero al mismo tiempo, no se sabe qué tan profundo podemos llegar a sumergirnos. Eso sí, a diferencia de la ansiosa o, incluso, desesperada búsqueda por emerger hacia la superficie que nuestro cerebro nos demanda necesitado de aire, mientras más hondo se va en sus textos, más a gusto nos invita a sentirnos. Esa curiosa y confortable incomodidad a la que sus producciones nos pueden llevar, es como dejarse abrazar por la oscuridad de un abismo que parece no tener límites. Porque, al igual que el fondo del océano, siempre aparece una nueva hendidura que llama la atención del curioso para invitarlo a seguir sumergiéndose más y más.
[1] Guerriero, Leila (2019) “Zona de obras”, Círculo de Tiza. Página 49.
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